PREGUNTA

Y Usted mi poeta, a dónde va echar las semillas de ultima hora, esas que casi se las lleva el tren, las que ya asoman sus raíces entre los dedos?
La tierra húmeda del invierno está naciendo en su propia estación, porque ha saber mi querido poeta, que las estaciones son cinco y a veces le diré, llegan hasta seis, y también puede que pasen de largo con semillas en la mano