martes, 16 de octubre de 2018

  
el día  trascurre como una costura a la luz de una vela
lento y amarillo
librando tu batalla de vejez y rincón no sabes si estoy o me fuí 
mejor no preguntes porque hay asuntos en la vida que no tienen explicación
me he avergonzado
te he sentido maldecir
mi tristeza se confunde con el sonido de la distancia y el silencio 



martes, 12 de septiembre de 2017


El tiempo pondrá saliva lenta a los mentirosos
el paso amargo a los egoístas
a los traidores una sombra alojada al interior de las arterias

cada uno hallará

la mueca










como nunca antes o como siempre,

con la desintegración  de aquella noche

 meciéndose en el viento.
Solo algunas noches, cuando Marte o Venus cruzan la ventana o cuando la luna pasando por la rama más alta  recrea un abrazo,
se siente un escalofrío azul en el alma

jueves, 11 de junio de 2015

Algo se va cuando la voz interna avisa que se debe avanzar y la luz del semáforo está en rojo, algo que se lleva hundido entre las costillas y el pecho; en ocaciones, entre la gente, los niños, los gatos,
los pájaros zorzales que traen el verde a los pulmónes gastados.

Algo se pierde en este ir y venir errático que poseen los mapas, en la sombra larga que viste un cuerpo con risas y demonios y la incongruencia entre lógica y práctica.

Algo se junta  cuando un poco más a la izquierda del centro nos estrellamos con la calcificación de un nombre.

Algo huye cuando decidimos levantarnos de la silla y dejar de esculpir  palabras que se pierden o patean.

Algo se mezcla en la lucha de los pueblos, en la calle, con el hecho de que a esta hora hay un hombre  agonizando en algún lugar.

Tanto en el pan a prisa, amasado de madrugada que se ofrece donde  esperamos algo indefinido entre la multitud.

martes, 30 de diciembre de 2014

Cómo decirle  que estoy gastada, exterminada de tanto
De qué manera  pido perdón a mi piel, a mi carne, 
por esta brevedad que estrecha?
Cómo explico a estos huesos que somos 1 
unidad/indivisible/irrenunciable/inaguantable 
y sin embargo...

La sombra es un ser aparte, su propio esqueleto, 
sin pulsione ni análisis
pertenece a la  oscuridad de cada letra que  conforma su nombre

Cómo cambiar  la pequeña matemática  

Que se han detenido los navíos
el silencio no existe
todo el cuadro  es un gran libro tortuoso, restas y 
                                                                       menos.
Fue corto el tiempo en milímetro en que lo amé, fueron ratos, intervalos, breves,  nada y una taza de café
.

Fue un pez 
                    se dejó ir.



Por qué esto…? 
 no sé escribir de amor, ni de ortografía ni un buen argumento 
mi tristeza cae triste como gotas invisibles fluvial, a las 10 de la mañana, a las 3 de la tarde
                   arqueada.  (en este gran libro matemático, enigma )
Supo-sabe de mis tigres, de mis leonas, de los zorzales que  regué para adornar los muebles de su casa.
 Usted sabe de todas las luces que necesitaba cuando salía a la ventana a mirar el mundo pasar, con autos, de la mano, con la bolsa del pan, con la urgencia metida hasta el fondo de los huesos, los la esperanza colgando de la ventanilla de la micro, lleno de rostros perfectamente olvidables, sucintos, amplios o estrechos y yo salía a la ventana.
 Sólo eso, un rayo de caridad, de calidad, de cantidad, de claridad, luz, aire limpio, una planta creciendo, brotando, una exhalación, una centella bastaba,
                                                                                               pero su bosque…era tan suyo, sus aguas...eran tan suyas, sus ojos eran eternamente suyos puestos ahí, allá, detrás, al otro lado, más allá, más allá… yo  tan pequeña de alta, de celosa, tan elemental y expuesta, tanto sauce... 

 En esta ausencia de lo suyo le digo: No tengo cuerpo ni voluntad, sólo un temblor constante en estas manos, que irán envejeciendo, como tronco vacío.

domingo, 21 de diciembre de 2014


uno

a

uno


extraigo relojes de una margarita


rota


 ¡Cuánto vacío!



¡Cuántas cesareas soporta el tiempo!

sábado, 6 de diciembre de 2014

LEJOS DE LA PLAYA



una ballena amamanta a su retoño
la medusa vuela lejos
la vida  ondula
flota
se alimenta los ojos de sal y de rastrojos
abajo
arriba
todo esta tan lleno de silencios y sonares pero nunca hay nadie cuando sopla el viento entre los vidrios rotos
nadie abre la puerta cuando afuera es de noche
y el aire ahoga las uñas
y esa tormenta
y esa sangre


En tu ventana nunca el cuadro del parque que jamás existió
el fondo el mar oliendo a limón
ni el cuerpo de dos extraños
ni una mancha profunda y quebrada

son cosas que veo cuando pienso}  cuando el arte...


durante años las formas
(mis propias manos)
se fugaron con los pinceles por un forado inmenso hacia los pasamanos
frenaron el rayo
la tempestad
fueron autómanas
grafito
autómatas
carboncillo que huele atierra y a gris
astronautas rumbo a las estrellas
lavaron platos y en el muro había un cartel:
"SE NECESITA UN HOGAR"


nunca en tu ventana el cuadro subrealista del sol enseguecido por la libertad de la luz

deudas dolientes del arte

                                         y la vida.

lunes, 1 de diciembre de 2014

¿Por qué emigró tan lejos y confundió vuelo con arrazar?

En su lugar quedó un suave temblor de tierra y un ascensor que no lleva ninguna parte

Nunca le dije que un momento parte una estrella

Me arrancaron el ángel del fondo de los ojos

Hay una confusión entre placer y dolor
la mano se abre para quebrar el eco de los muros

la araña sigue ahí

hilo de plata

hilvanes y conductos tejidos en silencio mutuo

la redundancia de insistir en las entrañas

el recurso naciendo de la vértebra para alcanzar las pocas vías que nos quedan







persistir en la sutileza