No sé querido mío por dónde me tira el hilo.
La noche de anoche, hoy por la mañana
seguramente,
pasado mañana en futuro perfecto,
he sido y seré,
consiente o inconsciente,
costura nocturna de una modista cansada.
Todas estas noches
miro susurrando por misma ventana
pero el canto de los pájaros suena atorado
desventajado de luna
sardónicos en los vidrios
obsoletos en las ramas de esta primavera
No sé que tienen los zorzales querido mío,
que hasta ellos, hace tiempo me trinan disparejos