Llenos de rayas,
tras la patina del trajín escolar
atesoraban las claves del conocimiento.

Como tú, mis libros andaban conmigo
hablaban de guerras amarillas,
de la poesía de los elefantes
                                       mientras afuera
                           la lluvia recién comenzaba. 

Extensos, arduos, los libros de historia
omitían veleidades tan propias de los seres humanos:
Colón, era en realidad un seductor cínico,
capaz de embelesar a una reina
por gobernar tierras lejanas.
Carlos I, llenó a España de hambruna y miseria.

Los libros censuraban,
callaban, seguían
                                  -Ejercicio social
                          que no ha cambiado mucho-

Y ahí los otros, textos fieles,
aquellos con implcable sentimiento olor a mañana,
a nubes intimas
        progresando en la raíz del verbo
y la campana del alma tan abierta, extendida,
                                              sumamente desnuda,
                                                     embarazosa
                                           sobre la losa de papel.

Plagados de caminos largos que persisten,
ellos y yo
continuamos orbitando este planeta de espacio curvo,
intentando un momento en el recuerdo,
una miga de esperanza,
un poema,
un encuentro,
alojados como notas
dentro de un piano blanco.