Afuera llueve invierno sin casa,
sobre las plantas,
techos,
sobre la cuidad.
Llueven
tristezas pequeñas,
tristezas pequeñas,
mojadas,
lo alguna vez arrojado
lo alguna vez arrojado
vanamente
al aire.
"Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento."
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