Porque las ventanas se caen
y tras los ojos los bosques echan raíces,
y un submarino amargo va quemando la base de la lengua.
Porque  la espalda cansada va cediendo,
doliendo,
enredándose justo en el minuto donde nace el pelo
recordándonos que el aire, también puede lastimar.
Porque cuando los pies tiemblan,
la fragilidad es un huracán hambriento,
nos volvemos vulnerables,
leves,
como una bolsa  que se mueve al viento,
desnudos,
como cuando se nos va un hijo.
Porque esta enfermedad nómada de morir de pena,
de hueso, sangre, de mudez severa,
de a poco, de vida, gota a gota,
no se va, ya no,
y  nadie llega, ni llegó, ni existe
para salvarnos de la lluvia  abierta,
del pozo helado.
de tanto cigarrillo apagado en silencio,
de los  presagios del cielo,
de toda una  manada de insectos.

Ahora que aún es tiempo
con tus labios entreabiertos
céname esta porfiada sonrisa de gioconda
que dibujo cada tarde en el espejo
las piedras de monasterio  que comprende mi pelo
donde se guarda en estricto rigor
esta terquedad de cables
el crujir de reflectores
el porfiado paso de mis huesos.
Condena tus manos a  mis dientes
( si quieres, solo si tienes tiempo)
a la teoría utópica del pan compartido
del abrigo amplio de tu tierra
hasta el cansancio
hasta vencerme.

Estarás en la ruta que mis dedos guardan
mi trazo
será certero paréntesis de mi boca
los relieves de mi boca
la reivindicación de mi boca
mi boca será tu iglesia
y tu boca
polvo levantado en las cruzadas
mi boca y su guerra
mi boca y las flores marchitas que aún cosecha
estará ahí
con todo el éxodo
desértica
sobre el universo pálido de tu espalda
mi boca
de granada detonando en tus labios
en la metamorfosis de las palabras
estallando
donde nadie como yo
sabe destrozar el silencio.

ESTADÍSTICA DEL VUELO RASANTE

  1.- Las veces que contamos al revés

  2.- Mañanas  a las que hemos llegado tarde.

  3.- Cantidad de clavos para  colgar cruces.

  4.- Restas mal calculadas.

  5.- Subidas bajadas para volver a subir.

  6.- Facturas de la noche.
                               
  7.- Análisis absurdos que no sirven para nada.

  8.- Lunarios que la vida nos roba
                                   mientras intentamos vivir.

Por qué no baja el cielo y me abraza?

Cuando hace frío
las manos parecen más grandes
más heladas
dos lagunas secas donde quema
todo aquello que no está.

VIDA

Con los fantasmas de mis huesos
con  un tardío caminar de palabras inconexas
así
volátil
                    ácida
sin una sombra que aúlle en este infierno.

Y tú
tanta miel
     tanta bestia
          intangible blues
espejo de todo este dolor eternizado.

Tú
      arrogante
levantando tanta soledad que me arrancas.

Por las noches
todos los caminos son circulares,
y soy un planeta,
meteorito en eterna curvatura,
un ojo izquierdo desvelado,
el paso        
             avanzando
                           vertiginosamente,
la vía
                               la vuelta

el retorno enclaustrado,
articulado,
origamis de un escorpión
que nunca huirá de su centro
ni de su aciago recorrido.

En esta  noche violenta 

cerremos nuestros ojos

engañemos a la oscuridad 

seamos muertos

para que no nos apuñale.

Se ensamblan estructuras, se desarman,
se levantan fragmentadas
para volver una y otra vez.

El ciclo no cesa,
no se detiene como el acto involuntario de respirar,
como insiste
la hiel en el hueso,  la tierra en su eje.

__ ¿Hacia donde se van los que se fueron?____

__ ¿Dónde quedó  la sombra de aquellos sueños?___

____¿Dónde
             el eco de sus voces?__

¿Por qué la muerte
no se levanta obedeciendo el mandato fiel de las leyes
y nos reintegra
                      al diluvio del hogar?

Hasta el fondo del silencio,
del brocal de los cráteres,
me alzo  relámpago por encima  de todo pensamiento
sobre la materia humana.
De qué hombre?

 Si el pino huele,
siembra el pan la espiga entre las manos,
si pienso en la bestia, en la mariposa,
en la idea no tan absurda de un dios.
Qué divinidad?



Solo sé hablar de mis pasos de arcilla,
de esta cara que cambia día a día en el espejo,
consiente  de  este invierno
que llevo
entre las uñas y el mar.

Todos los lugares, la casa, el mástil,
los ojos que inundan este país,
todo el barro que recubre las células,
los recuerdos que se van gastando en la garganta,
todas las batallas perdidas y las lágrimas calladas,
cada  fantasma ahorcado,
los diálogos rebeldes con tu ropa,
el sepelio intolerable de mis párpados,
todo,
febril e irremediable,
a cada segundo
pareciera ir copulando perversamente
con la muerte.

Este Otoño

  serpentea gris

                     sobre el vidrio.

     Llueve

    sobre la lluvia interminable .

Falta un incendio que arrase el mundo,
una esquirla
             que no deje cicatriz de grieta amarga.
Que el mar, se devuelva a los suyos.

Que los pájaros...
                        que el trino...
  que el pedazo iletrado de los hombres
                                sacie su hambre milenaria.


                                     Entonces amor, entonces...

Dónde va su rostro invertebrado, aquel que no conozco?
Dónde su  estadía,
la sombra que cambie del sol,
su simple trámite entre cemento,
postes,
     
     ventanas?

Debería ser encarcelable la inexistencia,
declararse ilegal la palabra "espera",
el delito cruel,
               de no llegar.

Tu nombre es un régimen acústico
patio número 3
donde se pasea mi condena.

¿Qué más anhelar
                           sino el aire
  qué más se puede  amar
                      sino la espera?

Sobre este escenario anacrónico, turbulento,
dónde la irreverencia firma anónima,

nos hemos vuelto transparentes,
dúctiles,
frágiles
como tímido beso en la comisura de los labios:


Somos un par de argumentos,
una pócima de tiempo
inerte, lúdica,
entre pompas de jabón y estatuas sódicas.

Toda la selva
se mueve bajo esta cúpula oscura.
Incontinentes que  orinan a la diestra
ahuyentando a los perros,
(los verdaderos  hijos de la calle),
parejas que se aman bajo  portales oscuros,
los semáforos en rojo, la cena
del día anterior.

Las estadísticas indican que sufrimos
luego, existimos,
todos actores
de esta poesía que tortura el alma,
toda memoria,
( la nuestra, tan lenta y olvidada)
entre lloviznas que no volverán,
la calle y el adoquín,
entre un cigarro y el humo ajeno,
perdidos
en una cocina con  olor a fritura
que consagra
                      cada  mañana.

A dónde se me van los ojos
cuando te vas?
La mirada es un paso,
un ataque a quemarropa.
Las tormentas
        no piden perdón,
ni las campanas
permiso para seguir.

Te digo tanto vendaval
porque soy una carrera bajo la lluvia,
un aguacero,
intemperie por donde escapan
   dos éxodos
              que te miran.

Frío,
tengo tanta lluvia coronada,
tanta tristeza insalvable
que el estruendo de tu nobleza
no me dice nada,
solo te veo cruzar.