Y qué es un ángel,

sino raíces
             
                   como la vida
                   como la muerte.

La piel

se acostumbra a la intemperie

                       a conciertos de alas

                       a racimos de pájaros.
                         

Una plaga de diluvio fulgente descuelga la Mona Lisa
y en las reliquias de La Capilla Sextina,
orinan los discípulos briosos de invenciones diamánticas
defecan los lacayos metálicos del arte detritus,

El paroxismo gira la galería,
descolgada la Mona Lisa, arde Boticelli,

Rubens,

  Rafael,

        Leonardo brilla,  cadavérico,
entre las piernas de Demian Hirst.

La Adoración es remplazada por un telón,
oscilan tres alas de plástico,
pie de página:
“Vuela corazón, vuela, en tri-orgasmos de alegría”.

Y así acaban los tiempos
 lo que fue
“ La raza-hombre y el sui generis apocalíptico del arte".

Otro asesinato colectivo
 contra el lienzo de la tarde.

                                                                            A María Luisa Bombal

Recuerdas a la mujer que cayo desnuda en medio de la calle?
                                       
                                                  despojado el sueño
                                     
                                              la espalda,
                                           
                                                  el origen de la piel?


               Ayer, en mi, en la ventana, en ti,
                               
                                Brígida, sin apellido, 

                                                   sin árbol.                                         

           Quién nos auxilia de esta hora,
 con tanto argumento viejo,
                                  caminos y nubes?

           Qué puede llegar a borrar espejismos
  y este aire apenas, mal expulsado de los pulmones.

           Esta antigua praxis amatoria
  de vestirse al revés?

El hombre  se llueve por dentro

nada

     infructuosamente

           nada

              se mueve

  se ahoga en el tiempo.

¿Quién dijo que no se puede con el viento
             
                si puedo atarlo a mi cintura
         
                        enseñarle movimientos

                                                que ni él

                                  ha osado levantar?

Soy el músculo lesionado
  que avanza  sendas,
        hojas,
           bosques,
ríos de basura que parecen de agua,
esa cúspide de infierno que corona la cabeza.

Acarreo una cansina  tristeza caleidoscopica,
una espalda tatuada de palabras cínicas.
Soy  risa, ceño, el amor,
compañera del nervio y los alambres,
endureciéndome
                 para alcanzar el cielo, beberlo,
         hundirlo en la tercera costilla flotante
aquella,  que no existe.

No alcancé a ser gaviota,
ni mordí los talones del mar.

Acaso,
irreverente inexacto que se elevó con un solo zapato
torpemente,
vestida de volantín.

Cuando estás, cuando miras o cuando no lo haces,
cuando eres un sistema azul y flotas
y flota el aire, los adoquines, los semáforos en verde
y el  tapiz desteñido del sillón.

Cuando eres una propuesta que camina por las calles,
cuando no estás, ni estoy
y el espacio se llena de ojos, de voces ajenas,
de forados y sueños.

Cuando es aquí, 
              y no estás,
y las partes
           no son  total.

Cuando me confundo o me escondo,
o me lleno de agua  o de vino equivocado,
sucede
     este silencio líquido,
        desfile de escarabajos
                               suicidándose
                       por la garganta del mar.