Escucho a la cuidad de la gente contra el vidrio
mientras el frío,
silba descalzo una melodía gris.

La voz de las hormigas se agiganta
entre tanto,
el pelo crece entre dolores anónimos.

El mar, ya tiene suficiente sal,
peces y algas,
no caminare  hasta el
para sumar pulpos amoratados de venganza.
No tengo planificado
escupir sobre los párpados de los demás,
el pecado compartido de ser,
            la  gente.
No pretendo izar revoluciones
ni escribirá este lápiz,
criticas a gobiernos.

Esta noche,
escucho a la cuidad de la gente contra el vidrio,
la alcurnia estéril de los cimientos,
una década de vida pasada pidiendo auxilio,
la canción tibia de una madre,
los oídos de una niña.

Viajar los derroteros de la noche,
pasillo envenenado de fractales,
así,
      desnuda,
                  sin estrellas casuales
                            o pergaminos en la espalda.
Asimilar
           el gris oculto de los espacios
cuando duermen hacinados unos contra otros
levantando torres, que se derrumban
                                                al golpear el sol.

Salto mortal hacia la estadía incógnita
con la certeza que nada es real,
                                          como tu sombra,
peregrinar indeterminado
donde nos cenamos la muerte
                                              y creemos,
                                                          confiamos,
                                                                 y vamos.

No imaginas
desde cuando mis ojos están ausentes,
                y tú...
                         dices caer.

Si lo haces,
desciendes hacia arriba 
como se extiende el camino hacia los ángeles,
como la senda seguida
por todos  aquellos que subieron
mientras maldecían su suerte,
pero supieron amar.

Si caes,
caerás hacia las nubes con la boca completa,
con un bendito recuerdo que rebalsa el reloj,
por el descaro de llevar un águila
dentro del paracaídas.

Si caes,
desde el cielo verás
donde habita la mudez extrema del alma;
tropa cándida hilvanando sueños
carentes de entrañas que asirse  a la piel.

Dices caer... pero te vas contra el sol.
A este ras de piso, Dios,
parce haber petrificado  las alas
de toda piedra
que intenta volar.

Lastimeramente,
siento sumergida en mis venas
la urbe desnuda de tu nombre.


Para engañarme,
esta noche prefiero elegir
una calle prehistórica al azar,
o
tres páginas de un libro
que jamás terminaré de leer.


Por hoy ,
la ideología que cruza mi cuarta costilla
se confiesa agnóstica:
el recuerdo no habla, es mudo, un demonio oculto,
una astilla de esquizofrenia.

Sólo necesito una buena anestesia,
la trinchera eficaz
de una estúpida excusa entre los dientes.

Cuando un ave
remonta  vuelo
crea un espacio abierto.
Toda eternidad
se detiene al sol.

Si la prisa del olvido
 puede más que la voz de la sombra.
Entonces
¡Oh
qué doblemente feliz la dilación de la piedra
mansa eternidad
en el estruendo del tiempo!

Esta túnica espesa del lenguaje, donde no estás,
dónde nunca se tejió la trama de nuestros nombres,
se agita, entre las garras de una bestia mayor
que la incapacidad que me abraza de poder amar,
como sueñan las ilusas que aman.

En su eterno lecho de muerte
Ella
la que nunca debería morir,
agoniza.
Estado paralelo, inevitable
                     y al otro lado de la escalera
                                                  cara a cara,
aferrado a la baranda, el infierno
( que por cierto no es la muerte).


Ven a desayunar, cena conmigo y con Ella,
bebamos de esta mesa colectiva que ya viene.

Nos abrazaremos con angustias, tormentos y zozobras,
colgaremos marionetas en las ventanas, flores y cactus,
somos humanos,
(esencia de los meridianos).

Hasta el borde del fondo...caminaremos  hablaremos,
intentaremos  amar,
ocurrir,
              soñar naturalmente este ritual.

Nadie nos llamó, no postulamos
                 ( ¿o sí?)
¡Ah...qué  primer Misterio tenebroso!.

Una larga Sopa Primordial y  la muerte de la luz,
del colapso,
del  círculo del ojo y la reflexión.
Elemental cubo de rubik donde me confieso perdida.
Ella nos  hará  deambular sin fin,
todos los colores.

Hay una tarde tirada en el pasillo,
una tarde, una de tantas,
acribillada.

En tardes como esta,
tardes sin prisas o deseos de venganza,
los ojos libres saltan sobre el lomo de un  perro,
se cuentan  historias  que van a mecer
en  el blanco vaivén de las palabras.

No, no piensa la pena que tiene tristeza,
no piensa la herida en la vileza del arma.

De tanto en tanto la boca,
es un cántaro de asuntos viscerales,
banco de peces
                     volando a razón de la luz.

Sobre el más puro concierto del silencio, se desnuda la bestia,
abre la semilla prohibida,
nace incorrupta la presencia sigilosa de las víboras.

De tanto en tanto juego con tus exequias,
pisoteo el día que naciste,
invento que no existes, que has muerto de todas las  palabras,
que te  has ido de cada  taza,
                            de toda sangre que te precede,
desabarrancado
                                   de todo  mísero recuerdo.

Este es el vestido que revela  mi piel
                      desde que aparecí debajo del árbol.

Río que fluye,
                         baja,
que lucha contra el origen de las piedras.

No otra cosa más, que pupilas pendientes,
como las de un niño
aguardando que algo fantástico baje del cielo
y lo mire
                y le hable.

De esta misma diáfana forma
busco yo
una de aquellas arterias cándidas,
que aveces jugando
        se desprenden del sol.

Y tu deseas oírme,
deseas tocarme,
y yo intentando estrellarme
contra la paz azul de mi sombra,
esperando por la rendija del tiempo,
desvalijar remotos embrujos,
podridas quimeras.