AZUL

En mí

todas tus huellas
como ritual

de cielos

y de mares
Por ti

mi lengua

y su cintura
el desvelo

que tus manos

hacen arte

Te huelo

en la punta

de mis sueños
como huele

el buen tiempo

en la ventana
y te encuentro

en mi pelo

enmarañado
como águila

que despunta

en la montaña

LA LARVA

La larva crece en la geografía

capsula

diminuta

tormentosa

la larva crece ciega

trasmuta

respira

ahoga

repugna

la larva es un momento

universo

única

muerte y vida

JARDIN JAPONÉS

No me quedo en los ayeres que hacen daño
ni en el hoy que se marca en el espejo
los abismos que calzo no son nuevos
ni los pasos que me siguen me los saco
Tuve todo lo que un día devolví
sin desprecio sin reproches casi muda
hice huellas en la arena con mis manos
y bebí en copa de tardes la frescura
Esperé con el alma el beso amado
que dejó en mis labios su piel y su fragancia
el mar y una vida entera nos separa
lo que no es olvido ni desierto
Encerrado entre mis ojos y mis entrañas
bien sabe él que lo llevo prisionero
Tengo tiempos amables, no lo duden
la lluvia del invierno en mi ventana
amigos con los que hoy invento risas
y aún tejo sueños locos a mis alas

DOS CAMPANADAS Y UN OLVIDO

Mis huesos
preguntan

Olvidé

quién soy
donde vivo.
En qué momento

me dejé partir?
A qué hora
dicen

que murió
su nombre
o fue

el mío?

BOCETO

Todo es está

los ojos

más grandes
la cara

bonita
la puerta

más ancha
el velado

secreto
en la matriz

de la montaña

EN LA LUZ DE LAS ENTRAÑAS

Guardada

mi mudez
en tu hermetismo
en abierto grito
el aire

de las bocas

ARCONES

Todo alcanza

aún

en la cajita
hasta que el aire

sople

regreso.
Tus manos

descalzas,

mis caderas.
el perfume

de tu ropas

la espera.
Pinté

con tu cielo

hasta que volvieras

Todo está

cuando suceda

OTOÑO A LAS CINCO DIEZ

Llevo

un ojo
de tarde

uno de noche
gastados

de luz

que no veo
no es la rodilla

que duele
ni es la madre

Es

el cuervo

los barrotes
es el mar
el triste pelo.
el tiempo

las ventanas
sol ajeno
la sien
la médula

acribillada
yo misma

amigos míos,
acertándome
alfileres

en el alma

CONCISIÓN

Lo que inquieta
no es precisamente tu presencia
ni exactamente tu perfume, sino,
la desgarradora forma que tienes
de caminar hacia mi

QUIROMANCIA

Domingo

transoceánico

cruza

corta
lejano arcano

perfume sepia.
La línea

la vida

marcan

amarillo Europa
Sobre el monte de venus

y el Atlántico
se asesinan

sombras
Y en la E

boca abajo

del mapa
un naufrago

en la palma

de la mano

DESHOJANDO MARGARITAS CON LOS DIENTES

Cuando estás

nada más existe

que la dicha

de tu estar
Cuando estás

a mi lado
sé que moriré

otro poco

en el último segundo
Cuando estás

en mí
clavaría una estaca

en los brazos

del mundo

CUESTIÓN DE SENSATEZ

Qué más prudente que la imprudencia

que destroza paralelos y meridianos

deja cóncavo océanos y el aire

por traer el tallado canto

de la madera de tus ojos

ENTRETELAS

En este rincón

uno más
nacen sueños

a morir

negros

grises

que nunca fueron

continúo caminando

en círculos

detenida,

siempre paralela
escribiendo

con tinta

tristeza
mi enfermiza

nostalgia
cavernas

que invento

donde me destruyo

y me salvo

de este sueño loco

que amo

Las maletas se fueron con zapatos a medio andar

Sobre la cama lloró un haz de sombra

LEYENDO A KUNDERA

La vida tras la ventana se modifica a cada segundo, Observo como han caído más hojas del limonero que han cubierto nuevamente el piso ya barrido. Contra el celeste curvo de la tarde dos nubes se han encontrado y en pocos minutos se han fusionado en la cabeza de un Panda. El sol un poco más debilitado, pinta dorada la cordillera.

Adentro, mi cuerpo sigue el ritmo de los genes, fluyen ríos sin riveras, mis ojos caminan hace rato por las palabras del libro, me ha dado sed , me he levantado y bebido agua, dicen que el agua es incolora, yo la veo color cristal, la huelo a agua, la saboreo a fuente de piedra y la toco a paz sin sombra.

Me gusta muy fresca corriendo por mi piel los días de verano, y más cálida en invierno. He edificado castillos con sus gotas, lavado heridas y sacado manchas bajo el chorro severo. No pocas veces, me he entretenido extrayendo arco iris que cuelgan de las hojas luego de la lluvia.

Cada mañana, a modo de ritual, lleno una gran jarra verde y salgo a regar mis plantas, bebo tres sorbos de agua para la buena suerte y me lavo los dientes.

Estoy planificado levantar una pequeña cascada en el patio de mi casa, cerca de la ventana, para poder escuchar el canto del agua bajando por las piedras. No debe ser muy grande, mi patio es pequeño. La ciencia radica, en ordenar las piedras para darle una buena caída al flujo.
He vuelto de la cocina y me he vuelto a sentar frente a la ventana. Retomo la lectura, he avanzado hoy diez páginas del libro y he sumergido la nariz , tres veces entre sus hojas. Voy en la página ciento cincuenta siete.

Entre hojeada y hojeada he recordado mi novela inconclusa, aquella que comencé una tarde de verano, imagino a mis personajes convertidos en estatuas de papel, atrapados en un mundo lineal, con toda la incertidumbre del mundo como única verdad, dudando si viven, quiénes son, a dónde van -Si van, y qué es, "ir" - o si decidiré matarlos -También yo me hago la misma pregunta- Lo intuyo, ellos esperan, la diferencia, está en el agua.