ORA PRO NOBIS

Por un ojo desahuciado,
una calle boca arriba,
mil lamentos desatados,
yo
acá.

 Santa María, Ora pro nobis. 

Por los demonios del sueño,
el desgaste del pecado,
el cuerpo rojo del vino,
una boca mal parida,
las uñas en la muralla,
muros con pegamento,
lágrimas en la boca,
y
    acá.

 Santa María, Ora pro nobis. 

Por la mentira en el iris,
el calor que nos enfría,
el hijo que no tuvimos,
las muertes inconfesables,
la ofrenda rota del tiempo,
las migajas en el pan
                           de cada día.

 Santa María, Ora pro nobis. 

Por las uvas en los almendros,
el trayecto del silencio,
la sangre que inyecta agua
                                en el corazón vacío,
un abril estacionado
                        bajo el árbol del pasado,
un desamparado vientre
                             en una picadora añeja,
y clic,

y clic,
             
y clic,

la pisada de los enfermos,
un hospital descalzo,
y yo
acá.

Santa María, Ora pro nobis. 

Por la locura que habita
                       el trastorno de las letras,
la necesidad de amar
y no entrar,

llamar
no encontrar,

el espanto de la espera en la nuez de los engaños,
y tragar,

y tragar.

 Santa María, Ora pro nobis. 

Por el estado del sexo
                         cuando no se besa un nombre,
la piel en venta en un lienzo,
la oferta, los compradores,
el mercado de recursos
                               de pecados capitales
(facilisimo
                  men - tal),

soledad
       (santa - mente,
                            oscuridad).

 Santa María, Ora pro nobis. 

Dos rodillas contra suelo,
el suelo contra la espalda,
la espada contra mi pecho,
un ángel que no me aguarda,
los estertores de alma,
un canto que sabe a grito,
por la unción rota de
                            mi rebelión.

 Santa María, Ora pro nobis. 

El olvido de la infancia en dos zapatitos blancos,
una vela que se apaga,
por la llama del navío
                              en el mar,
                                     en un sordo mar.

 Santa María... 

...Ora pro nobis. 

DIALOGO

Te hablo de Rugama, del añejo taller,
de las reiteraciones magistrales de Rugama,
del frío que sube por los huesos,
del remojo necesario que aún requieren los porotos.

Hablas de la belleza en el tintineo de algunas palabras.
Me gusta "subyugada" te dije alguna vez,
también éxtasis,
las palabras con exis subyugan.

Hablamos de la espera como arma de vida,
en paraderos, en la ventana,
en la universidad, sobre una rama,
el "attendre".
Yo espero, tu esperas, el espera, todos esperamos,
y el día >>>>>>>>>>>>> pasa,

y llega la hora del pan tostado y el café con leche,
y seguimos esperando en desnudez,
con los dientes apretados, mientras dormimos,
mientras respiramos,
y a la mañana: Buenos días...alguien ha fallecido
y nos quedamos pensando,
regamos plantas y miramos a lo lejos,
nos miramos,
el pescado está bueno,
lavo,
pregunto por tus remedios,
sonrío con el vocabulario que me queda,
construyo planetas, los derramo, llega el viento,
                                                    se van.

Y pienso en las reiteraciones magistrales de Rugama,
                                  (tan joven, tan intraicionable)
             y vuelvo:
                           " y me decía
                                       y me decía
                                               y me decía"
Y leo y te releo mientras tu vuelves y sales
y la puerta, y el viento, y el mar oliendo a mar
y la máquina que suena y suena, bolitas en el suelo,
un paraguas que se quedó en patio sin pedir auxilio
y se fue haciendo viejo y descolorido,
y la raíz,
el Che,
y aquellos anteojos marcha a bajo, marcha arriba,
y Rugama esperándonos en todos lados con reiteraciones bajo el brazo
y su frente cruzada,
                               sin terminar.

LUNES

Hoy es lunes y nada sana,
ni la puerta incesante, ni el sentido errático que adoptan las cosas
cuando parecen descubrir que uno las mira.
Sobre la cubierta de madera,la vasija antigua de cobre golpeado,
atardeceres y colores.
No hay fotografías sonriendo en máscaras mudas,
inválidas,
detesto que el polvo las cubra,
como odio mis ulceras abiertas, la sangre abierta, la boca abierta,
los oídos abiertos y el corazón tibio
                                                  dentro de una piel sellada.
Odio las llaves que aprisionan el derecho a la libertad,
mis mucosas húmedas, la boca húmeda,
ser tan húmeda aún en medio de tanta sequedad.
 ¿Te das cuenta cómo este último tiempo odio tantas cosas?

Sin embargo tú sigues escribiendo de perros, nubes,
de la alquimia en el sonido de la cerradura mientras ésta gira
                                                                              y gira,
                                                    igual un martes,
                                   un jueves,
 un domingo en la mañana
y la alcantarilla se llena, rebalsa, y voy en un botecito de papel navegando,
saludando a toda persona gentil que me mira.

Alguna vez creí,
alguna vez quise ser liviana, trasparente,
un camino,
un estado casi inédito,
                                    ¡Fui tan bella!.

Y llegaron palas, cuchillos, tijeras,
cavar y cavar,
herrumbrar y herrumbrar,
el oxido trepo calles, desvencijo la ropa, enmohecieron pisadas,
ventanas, las sábanas,
el recurso literario de mi agenda,
fechas importantes, nombres importantes,
lo que he amado,
mi propio nombre que de tanto usarlo y llamarme,
y ser llamada, y escribirlo,
y deletrearlo
terminó gastado en un rincón
donde terminan los sonidos.

Fue utopía sanar bajo la prolongada exposición al sol,
a través de pomadas, mantras, conjuros y la pata de conejo.

Hoy no es lunes, ni domingo,
es un instante reflejado en un accidente de cobre,
una circunstancia, un detalle, como somos todos
a la hora de conocernos,
y destruirnos.

MIGRAÑAS

Quisiera ser blanca, iletrada,
sin migrañas ni dientes apretados,
definitiva.

Envejecer con alguien que no lea poseía,
no escriba poemas,
que al final de la tarde diga:


Te vi en las ventanas
                     de todos los buses urbanos.

INTERVENCIÓN URBANA

Alguien en las graderías escribe poemas de post guerra

alguien va perdiendo su rally.

En la pista desde el punto cero

los trapecistas cruzan el aire

rompen estados Alfa

Omega.

En las graderías alguien ve palomas

otros observa sus propios sueños

un señor de camisa blanca evoca ausencias

Alguien a dañado el trapecio

                                varios predicen la caída

                             

INGENIERÍA

Armo tus ojos

frag-men-tos

destrozos

tu pecho

partes

irrepetibles

únicas





                      despojos.

ACTO DE MAGIA EN EL CIRCO DE NUNCA JAMÁS

La mujer tigre ruge
(pero en verdad llora)
(de miedo)
( de mala)
(pero en verdad llora)
la gente aplaude
el payaso queda embobado
elige ser poeta
se viste de tristeza
describe su pasión añosa por ella.


Soy un esclavo
de mi propia desgracia
lejana mujer
tigresa
y pensar.... hace años
mujer tigresa...


El show termina
la gente se marcha
él se arrastra hasta llegar a su lado
desde su jaula ella lanza hojas
de otoño
desde su propio y retorcido vientre
por debajo de sus hojas
el payaso ruge versos desesperados
todo se ha trasformado.


Dos pobres perdidos tigres
trigo tragaron
de su trigal.

SALUD Y QUE SIGA LA FIESTA

A estaciones lejanas
vuelves el payaso que un día fuiste
donde se pudren las migajas de una fiesta antigua.
Versos amarillos bajo el brazo
canciones de Fito Paez a medio recordar.

 Llamas a la puerta de todas las ventanas
 ¿Me recuerdas?
¡ Que alguien me deje entrar!
Soy aquel el de la sonrisa de tristeza
el que bailó para ti la más alta nota
en su mejor noche de estrellas
aquel que te inventó rimas cojas
para desarmarte de pena
de risa
de gozo
o para que tu terminaras en la lejanía
de armar.
Te amé como a todas
recuerdas?
como a nadie
aquí
allá
al lado del sofá
por acá
detrás
sobre y bajo la cordillera
por este pantano líquido que burla el mar
estoy aquí de vuelta
sin amenazas de suicidio
 de matar
  de morir.

 Solo eres el que llega
en un tranvía a la estación Ya Nadie Está
 Y la fiesta?
y los senos abiertos ?
Y las faldas suplicando una mano?
Y los versos de amor?
Y la bofetada del tiempo?.

Vuelves a verte volver
sin descanso
a resucitar el sexo atenuado en los cadáveres
una y otra vez
al carnaval de los idos
la tragicomedia no ha terminado
la tragedia es ver a los payasos
tras bambalinas
                mentirse
                           continuar.

FUNCIONES DE CIRCO Y OTRAS PAYASADAS

Nada se puede hacer contra los actos inexistentes.
Nada contra un invierno
Nada contra la lanceta de los intentos.
Ven a sacar la sillas,
el escenario,
desmonta la tos del trapecista
el pequeño rayo de cada tarde.
Ven a ponerme azul o blanca
a barrer una y otra vez el polvo
las noches
lleva el agua sucia hacia el desagüe
desclava el tiempo cuando alguien y yo
hablaba - mos
en el vacío infinito
que siempre termina con éxito rotundo
aplaudiendo en el tiempo.

FE

Me negó tres veces
yo le creí cien.

Hoy
se me crucifica a mí.

BUSQUEDA

There

in side

across

hallarte

dentro de esta galería

where?

desciendo

                      y no...

où?

vuelvo

música en el espejo

un arco



la luz se estrella en la faz de los violines



I don't know

how

still

otro día

la cara oculta

candados

movimientos

shadows

schatten

                     in    
       
                     certidumbre

ODIAR O QUERERTE

Odiar o quererte esa es la cuestión,
sin paraguas, desnudo, a la intemperie
con el sol ardiendo afuera y el frío en las manos,
cuando entres en la habitación, eches los dados
y una paloma pase y con tu puño la destroces.

Odiar o quererte todo el campo,
las bisagras desgastadas de tanto portazo,
sobre cama de nuestros huesos enfermos,
al final de la última coma,
entre el paréntesis de esta novela,
en los esquejes latentes de nuestras manos
inciertas
infantes
ancianas.

Quererte en las vitrinas de este pueblo remoto
con la idea con que despierta mi piel tan húmeda por la mañana
contenerte en el vapor del espejo
en la ira
en este desesperado afán de odiarte o quererte
cuando caen mis viseras dentro de tu boca.

SICALIPSIS INDIVIDUAL

                                 Un día te mataré
               eso me podrá triste y alegre
               dejaré de levantar mis piernas
               la noche
de arrugar el entrecejo de la última cara social que me queda
               arrancaré la urgencia de correr
               tendré  árboles
               sosiego
               sexo frío
               para buscarte.

               Un día me matarás
                         serás virgen
                         promiscuo
                         el accidente limpio
                         el rayo de la paz
                         una avellana perdida en el mercado
jugarás con una media luna que pondrás invertida en tus labios
                        (que tragarás/para buscarme)

Continuarán apareándose en la dura madre tierra
trigo
rocas
globos oculares
escarabajos
abismos
       mo
re            li
       nos                                    
pulverizando todo.