Solo queda un faro y su asped atravesando el ojo cíclope de la noche.  A través de las tormentas que azotan en el universo, el sol del norte deberá cruzar mares y meinters guiado por su luz, hasta llegar al  implacable lugar donde los gorriones azules mueren de frío.

Los muertos no se inmutan dentro de sus calaveras
se van siguiendo el río
la sombra podrida a la espalda
cien años dentro de harapos
y caminan
 o flotan.

Atrás
la hecatombe de sillas y patadas.

La ropa en el patio

ausente el cuerpo.



Y caen las gotas

                     las tardes

                           los nombres.

Un tímido sol cubre todo con una danza amarilla

y no es tu voz la que martilla y se expande

no es la vara verde que sostiene una flor de plástico en aquella tienda cerrada

no es que sea la iglesia

ni el ángel vestido de oro

no es

 -lo repito-

no es.

Tan solo quería descuidadamente hablarme mientras camino

tocar con la punta de los dedos el hombro de esta ciudad vacía

decirle a un paraguas que es domingo

que ha dejado de llover.

Voy desnuda a verte y te saludo como si no me conocieras


y


       es nuevo el abrazo

                                     


                                 e

                                   

                                      inventan los ojos


y así tan desnudos como podemos


                                          túdemí
                                           

                                           yodeti


nos amamos por la esquina de otros nombres


entre la inquietud

                           
                                       el miedo

                                           

                                                          la risa

For ever los días,
despojos,
minutos...
for ever toda la vida.



Al final nada conmueve

ni el ave

ni el olvido en que se sepultan las tumbas

tampoco la imagen simple de una lluvia de ayer cayendo sobre sus hombros,

tampoco el brillo empañado de los ojos.


Despojos:

hay una ventana que cada dos segundos se azota dentro del pecho

platos rotos

un campo azul lleno de excremento


quizás...                

               haya el cuerpo


                      y este  viento detenido que no para

Que te ame el amor

fiel

que sueñe contigo hasta el no final y  dibuje en tu rostro el paso de la luna

que no haga sufrir y ponga calor en tus manos frías

que retorne

avance

sepa llegar y se quede

en la ternura

que ría
               
            siempre

                   junto a ti




que no se estrelle en la vía rápida de la vil traición.

La nostalgia se eleva sobre la cuidad de los muertos,

y en las cloacas,

los ratones devoran en secreto

                                        la sombra de lo que fuimos.

En algún momento nos perdimos dentro de un muro

y estamos aquí, detenidos,

y sin embargo reconocemos el movimiento del músculo

 y caminamos,

    corremos,

      y a veces nos dibujamos con la pluma de un pájaro.


Los habitantes de este pueblo conformamos la antología de aprender a morir.

La nostalgia se eleva sobre la cuidad de los muertos,

y en las cloacas,

los ratones devoran en secreto


                                       la sombra de lo que fuimos.

Ademanes de piedra

a veces

la lluvia

suele suceder.

Y se peina el cabello

y gira una vez más

y la alcanza la noche

frente al espejo

Es inquietante estar frente a sus ojos y sentir dentro del puño: "te odio", "vayámonos", o bien; "gracias por no mentir"

Ahora lo entiendo:

La noche  ____________________
 
                           
                 comenzó
















                                        a parecerse a ti

en esta madrugada de pájaros celestes, quizás la siga

con un terminal de bosque justo al centro del pecho

entre una asamblea de  vasos rotos y  humo estrellado
       
alargada sobre las tejas húmedas

peinándome por ultima vez la lluvia torrencial.

Todo y foránea era su ropa

la proa alta de la garganta a punta de sorbos dilatada

ajeno el animal de su sonrisa

el mundo trasversal de los ojos

                                         
y todas las cenizas...                                
                                                                      tan mías.

Después de haber sido el poema

          (de mi sombrero)


quedóse la pluma aleteando sin vida

contra un paraíso de humo

                                           

Al accidente de su casa se llega por un callejón ataviado de paja a veces el ganado duerme ahí entre  hilos y telarañas.

 Antes de matar el sueño no sé si por obsesión midió la distancia: 2 x 1.

Imposible perderse.

Mientras más me lleno los ojos



más vacía.

Llevo su boca almendra y el vino rojo de la tarde.
silencios de su bosque lejano
la piel desnuda que me regalo su pecho
los apretados secretos que descubrí en sus manos
aromas que tranzan con el tiempo  y la vida cotidiana
tantos duraznos y manzanas en los dedos
amapolas inventadas y moluscos frescos
para serme concebida en arena de sábanas.
hablo desde la garganta
duele verle quemando restos de este cadáver.

Dulce insensatez ( acaso un vicio)
me cruzan las manos tanta luz violenta
la rigidez de sus muros me volverá insignificante.

Puede estar esperando tras la cerradura de la puerta, flotando en el tiempo como una pompa de jabón, puede aparecer entre los carros del metro,  en la silueta de una llama, puede provocar temor, suicidio, un extraño aleteo en la tráquea, otros, con las manos en los bolsillos, pasarán de largo.

En la soledad del espectáculo se arranca la risa del labial


                         víctimas no confesadas
   
                       (las de las heridas ocultas)


entonces vamos a llamarle movimiento
a esta c
         a
         í
         d
         a    
         
      libre


aplauso
      al sonido de los dientes que nos muerden las viseras 


árbol
            a la espina clavada en el costado


     y así
                sin paracaídas
               

              elevamos el dolor

                                           

       que llena la casa de aullidos

Cómo vivir oxigenada dentro de la tierra?

verde mata selvas

la cuarta banda del arco iris

 (pintado para ti)

verde incierto

hedor humano

verde miedo

                          donde me abrazo inerte a la letra seca


a la cuerda miserable de los perros sin dueño

A partir de ti es que la piedra habla

y sangra

y bebo hasta las polillas que rondan los versos

y juro


                                                      que es agua.

Abracé un sueño abismal


 jamás despertó










.

Vigente no significa estar
servir tu café
saber cuánta azúcar gustas
explicarte por qué me voy
tender la cama
que me des por muerta
romper la monotonía del paisaje
vigencia no es llevarte en todos los sistemas de mi cuerpo que aún repiten tu nombre
vigencia es mudarse a otros huesos


huir

Besémonos las heridas




                                     
                                   
                    hasta entendernos

Las descargas quedan congeladas en el aire

.    .              .    .           .    .       .           .    .          
.    .       .       .    .      .     .    .                  .    .            
.    .              .    .           .    .       .           .    .          
.    .             detrás                         .             .
          .    .              .    .           .    .                  .    .          
.    .              .    .       del     .    .                  .    .          
.    .     silencio                  
.    .              .    .           .    .                  .    .          
.    .      .                 .    .                  .    .            .
.    .              .    .           .    .                  .    .          
.    .            combaten los muertos              
.    .              .    .           .    .                  .    .